La tardor, que ja aviat se'n anirà, ens deixa un màgic poema del nostre company.
Hojas de otoño que bailan,
que brincan o que se
mecen
sobre las ramas cansadas
de árboles que se
duermen.
Hojas que lloran o gritan
ya malheridas de muerte
por los rayos de oro
viejo
del sol de verano ausente
¡Despierta pintor
dormido!,
coje tu paleta y vete
que está esperando el
otoño
la magia de tus pinceles.
¡Despierta, pintor,
despierta!
Mira que el viento ya
viene
para descolgar las hojas
que impudicas se
estremecen.
Coge tus pinceles viejos,
tus ocres, verdes y
sienas,
tus azules para el cielo,
y vete hacia la ribera.
Pones el rio a tu espalda
y tu vista en la ladera,
y pinta el escalofrio
que correra por tus
venas.
Viste tu lienzo desnudo
con los colores que veas,
y lo titulas “OTOÑO,
LA MAGIA DE SU BELLEZA”
¡Despierta, pintor,
despierta!
Mira que el invierno
viene
a cubrir las hojas de oro
con su sábana de nieve.
¡Corre! que quiero la
tela
para grabarla en mis
sienes
y esperar la primavera
con tus nuevas hojas
verdes.
Nicanor López
Cal que s'espavili el pintor, que la tardor ja s'acaba i l'hivern no té gaires matisos...
ResponEliminaBona nit.
:D
ResponEliminaTens raó, M.Roser, ja s'acaben els meravellosos vermells i ocres de la tardor. L'hivern té una paleta menys acolorida.